El incidente
El día antes de mi defensa, estaba guardando mi portátil en la mochila. Acababa de imprimir la versión final de mi tesis. Tenía las diapositivas de la presentación en una memoria USB, junto con mis apuntes, los datos de mi investigación y los comentarios de mi tutor. Todo lo que necesitaba.
Oí el portazo. Elaine había llegado temprano. Me vio al pie de la escalera, con la bolsa del portátil en la mano.
—¿Qué es eso? —preguntó ella.
“Mi tesis. La versión final. Voy al laboratorio a imprimirla.”
Ella sonrió. No era una sonrisa amable. Era la sonrisa fría y calculada de alguien que acababa de tomar una decisión.
“La versión final”, repitió.
Antes de que pudiera reaccionar, me arrebató la bolsa de las manos. Dio media vuelta y subió corriendo las escaleras, tres tramos hasta el último piso. La perseguí gritando y rogándole que se detuviera.
Ella no se detuvo.
En lo alto de la escalera, sostuvo la bolsa sobre la barandilla. Catorce tramos de escaleras de hormigón se extendían debajo.
—Siete años —se burló—. Desperdiciados.
Ella lo soltó.
Observé horrorizada cómo mi portátil daba vueltas sin control, rebotando contra la barandilla y estrellándose contra los escalones de hormigón. Cuando llegó abajo, era irreconocible: un amasijo retorcido y destrozado de metal, plástico y sueños rotos.
Me desplomé de rodillas en la escalera. Elaine simplemente me rodeó y se marchó sin decir palabra.
Pensé que mi vida había terminado.
No tenía ni idea de que la universidad la había estado vigilando durante meses.
La investigación (Lo que no sabía)
Mientras sollozaba en el suelo de la escalera, sonó mi teléfono. Era mi asesor, el Dr. Morrison.
—¿Dónde estás? —preguntó—. Necesitamos hablar.
—No puedo —balbuceé—. Mi madrastra destrozó mi portátil. Mi tesis se ha perdido.
Hubo una breve pausa en la línea. “Ven a mi oficina lo antes posible. Y no te preocupes por la tesis.”
¿Que no me preocupe por la tesis? ¿Cómo no iba a preocuparme?
Pero fui.
Cuando llegué a su oficina, no solo me recibió la Dra. Morrison. También estaba allí el decano de la facultad de posgrado, un agente de la policía universitaria y una mujer con un traje oscuro que se presentó como contadora forense.
—Por favor, siéntese —dijo el decano con suavidad.
Me dejé caer en una silla.
“Hemos estado investigando a su madrastra durante los últimos seis meses”, comenzó diciendo.
Lo miré fijamente, con la mente aturdida.
«Malversación de fondos», aclaró el perito contable. «Del fondo de becas de investigación de la universidad. Su madrastra trabaja en la oficina de contabilidad. Lleva tres años desviando dinero a una cuenta personal».
Me quedé boquiabierto.
“Pero esa no es la única razón por la que los hemos convocado esta noche”, continuó el decano. “El FBI está involucrado. Han estado reuniendo pruebas y esta noche hemos conseguido la última pieza de evidencia que necesitábamos”.
—¿Qué pruebas? —pregunté con voz temblorosa.
El doctor Morrison me puso una mano reconfortante en el hombro.
—Tu tesis —dijo—. Todos los borradores que has escrito están guardados en el servidor seguro de la universidad. El trabajo del día, las notas, los datos brutos de la investigación. Todo.
Ella sonrió.
“Tu portátil quedó destruido. Pero tu trabajo está completamente a salvo.”
Comencé a llorar de nuevo. Pero esta vez, no era por desesperación.
